Torsdag, norr om Säffle

Lördag den 26:e. Gryningen kommer. Expeditionen närmar sej OK-macken.
Den infödda lokalbefolkningens oljeindränkta uniformer... kontrasterar
bjärt mot Konsum-fasadens knallgråa morgonhinna.

Provianten slut. Utmärglade hasar vi in i den tidstypiskt utstyrda
kafeterian. Längs väggarna sitter pittoreska långtradarchaffisar på led.
När dom hör att vi är från Borås ställer dom gärna upp för fotografisk
avbildning utanför vid pumparna. Som souvenir mottaga vi i etnografiskt
syfte en väl bibehållen huvudbonad märkt "Boströms Åkeri, Bromma,
telefon 123456712...

Under tiden knastrar lysrören hemtrevligt i den stålhårda atmosfären.
Senap och ketchupflaskornas gul-röda parad över dom plastlaminerade
Perstorpsplattorna sprakar ikapp med solnedgångens alla läten. Det är en
??? från ASG-tradarnas "robroing, robroing-broing" till vespornas lugna
"brum-bdbbdbum-bum-bum, brum-bidibidum-dum-dum-dum, krack-a-dubumbum-
dedebumbum"

Torsdag, norr om Säffle. Vi befinner oss i hjärtat av obändiga kommunens
bosättningsområde. Åt alla håll utbreda sig denna märkliga civilisations
kultföremål och arkitektoniska kraftstråk. Där, en sexfilig motorled med
sprötsilhuetterna guppande ur hasselsnåren varhelst en hastighets-
kontrollerande konstapel hukar, i maskineriets uniform. Och där, fjorton
köpcentra hopkedjade till ett kamikaze-träsk av svikna förhoppningar och
neonblommiga kärleksförklaringar till Volvo, Findus, Felix, Marlboro,
Ottos spik...

Tisdag den 26:e. Expeditionen yxar sej in genom rampöppningsmekanismen
på parkeringsdäcket 4 C, för att få fri utsikt in över offerlundarna. I
gravitetiskt majestät skrida hemmafruarna, papiljotterade, uppsvällda av
chips och otjänlig föda, skjutandes små stålkokonger på hjul, fyllda av
kaviartuber, Surf, Palmolive rak-oil, portionsförpackad yoghurt. I
kikaren ser jag hursom de stanna upp, offrandes till kassaregistren,
medan de välschamponerade kassörskornas tandrader reflekterar
slutsummans saldo.

Tisdag den 26:e. Expeditionen lämnar nu landet. Aldrig skall jag sent
glömma denna stapplande kulturs isiga blåst längs dom Pressbyrå-
kioskernas bastioner. Dom grannt pyntade missionsförbundsförsamlingarnas
samkvämsaftnar med kaffe, dopp och bulle - en och sjuttifem. Med den
segt hårdspacklade diskotekbönans lojt framhasplade besvärjelse "stick
gubbe" i minnet går jag mot utgången av denna kultur. En kultur i
daning, en pansar-sprättig mondänitet klart avskild från allt jag
tidigare trott vara möjligt. Ett urarv av organisk förgrening. Och medan
vi skrider över gränsen återvänder jag än en gång i minnet till hemma-
fruarnas bjäbbande ritual: "tyst unge", "stå stilla", "du är ju inte
klok ju", "nu går mamma ifrån dej", "stå stilla ung-fan", "ska du ha en
snyting, ska jag mosa dej mot trottoaren din skitstropp", "hörrudu-du
din jäkla snorbytta, jag ska trampa sönder dej".

Tillbaka till "Hemma hos" index