Månadens Povel Ramel-text
Två vindögda segel
Två vindögda segelstyr rakt på varann -
Sånt händer i regel
ej sjöfolk som kan
En lika kort som vacker sommarvisa, som dock inte ens Povel själv
har en aning om var och när han har skrivit
Skriv något av evighetsvärde själv, i min gästbok till exempel!
Tillbaka till min hemsida!
Tidigare månaders Povel-texter
Sov du lilla video
Den magra kost semester-TV sändernär budgeten är bara ben och skinn,
repriser på repriser på repriser på repriser utan änder,
är minst av allt vad man vill spela in.
Sååå - Sov du lilla video
än så är det sommar
TV´n står där som en ko,
idisslar och vommar.
Än så är det långt till höst,
tystnad är Kulturens Röst,
Å lägg dig i ditt ide å´
sov du lilla video.
Sorgset öga ser i ett
serier på serier,
Folk som tänker nytt och rätt
njuter sina ferier.
Sur på gamla långfilmslån,
fixade i pressbyrån,
hungrig, tom och grätten
bidar nu kassetten.
Sov dig genom sommarn varm.
Timern ställd på nollen -
Som en baby vid din barm
sussar fjärrkontrollen.
Än så är det långt i år
innan knapp på "record" står,
innan nåt blir bandat,
playat och rewindat.
Mot ett späckat höstprogram
förväntansfullt jag spejar;
Fritt från gammalt SF-damm,
Tävlingskryzz och JR.
Av repriser är burken så full;
Dejavu, dejavu, dejavyssjan lull!
Ligg där i ditt ide å´
sov du lilla video
Travesteringen av Alice Tegnér-visor fortsätter
Svampode
Upp till kamp mot vår svamp!Varenda svamp du ser
en spark du ger,
så att svampen rasar ner
och förökar sig till fler-
Ty då får du sparka ner mer.
Povels första publicerade text, vilken i skoltidningen 1935 kommenterades:
"Vad månde bliva av detta barn? Andra barn?"
Lite fantasi
Lite fantasigör guld av vanligt grus. Utan fantasi
blir snuset alltid snus.
Den ger en glassglad hallucination
av hallon och citron
åt ditt liv.
Men utan drömförmågan
blir din glasstrut blott
en tom och kexig kon.
negativ
Livet är en bok
men utan fantasi,
kort och gott en ouppsprättad klump
som aldrig bläddras i.
Till ingen nytta skriven
ligger den där övergiven.
Allra bästa papperskniven
Povel tillbaka i sin normala positiva stil
November
Tusentals poeter har beskrivitårstidernas skiftande gång,
men jag vet en månad som förblivit
förbisedd i dikt och sång
Du bjuder slask och fukt
och mögellukt, november-
Renons på all den frukt
augusti och september hembär-
Ett dovt preludium
vari stormars onda gny
bådar vinter och köld,
I dimma stundom höljd
som i Lützen,
tänk på följden!
Du frusna antites
till vårens fröjd och knoppning,
din fåglakör är hes
och dina bäckar är förstoppning-
En pörtets renässans,
men likväl en fin kontrast-
Tänk om den inte fanns!
November,
du skänker året kring dig dess glans!
Visst finns en klubb för "fans",
som tycker om november-
Den finns i Port au Prince,
det kostar skjortan att bli member-
För oss som stannat kvar
finns ett ide i en insnöad grop,
En plats att kura ihop,
som ett sömnsjukt litet vide-
Nu råder höstars höst
att trist och grått begråta-
Och ingen helg ger tröst,
ja,alla helgon må förlåta!
Varenda månad har
varsin höjdpunkt, varsin fest, någon lyckans minut-
November,
du är som bäst just när du är slut!
En ovanligt melankolisk Povel, men vem kan vara annat i en månad som denna...
The Gräsänkling Blues
Det är måndag morgon och mitt huvud känns så tungt(Jo ja sa just de att) det är måndag morgon
och mitt huvud känns så tungt
när jag sitter här med ett glas grapefruktjuice,
sjungande The Gräsänkling Blues.
Min fru har rest till Mölle, till Mölle by the sea.
Hon for för fjorton dar sen och jag kände mej så fri.
Oh, hå, hå, hå, oh boy! Nu skulle här jumpas för joy!
Men nu känner jag mig mindre fri,
så nu får refrängen bli:
Oh, Elsalill, come back to me!
Jag glömmer ej den gången när jag stod där på perrongen
och min Elsa höll mej fången i ett stadigt grepp.
Hon sa jag skulle inte glömma de å de å de å de å de
å så sa tåget tut och gick och jag sa "släpp!"
och ännu kan jag höra hur det ringer i mitt öra:
Mata fiskarna, vattna cissusen. Häpp! Häpp! Häpp!
Jag ska köpa nya fiskar, ty dom gamla har tatt slut,
och jag själv är lika vissen såsom cissusen ser ut,
oh, hå hå, hå, hå, o-ho!
Ja, jag mår inte riktigt bra, ida!
Den vecka som har gått har trotsat all kalkyl,
och allt som finns i huset är kapsyl och magnecyl.
Vårt hembiträde Anna, vår trogna gamla skatt,
förlora jag i poker till Stig Järrel förrgår natt.
Oh, hå, hå, hå, hå, hå, vad ska min hustru tro!
Så nu får jag klara allting själv med mycket stort besvär,
och min minneslista den ser ut så här:
Jag måste skura trappan, jag måste bona golv,
och jag ska hinna in på banken före klockan tre,
och jag ska stämma om pianot, jag ska måla om i köket,
jag ska samla alla kräftskal i en prydlig liten hög,
och laga dörren sen, och muta portvakten,
å så damma, damma, damma om igen.
Ni förstår, min fru är lite sotis så om hon får veta att
det var fyra scandal beauties hemma här hos mej i natt,
oh, hå, hå, hå, hå, hå, då skulle jag bli både gul och blue.
Så här gäller det att städa fort och gardera sej,
ty hon tror mera på en hårnål än hon tror på mej.
(Hysch, hysch!) En nyckel i tamburdörrn, jag hör den alltför bra,
hon skulle kommit först i morron å så kommer hon i da!
Hå, hå, hå, hå, hå, hå! Nu väntar världens ovetts-dos!
Full fart på köksdörren, jag tror jag smiter min kos,
sjungande The Gräsänklings Blues.
Då texten blivit något föråldrad bytte Povel raskt ut hembiträdet mot en travhäst när Anne-Lie Rydé skulle sjunga "The Gräsänke Blues".
Tyskarna i Småland
Se, lingonröda tuvorna har trampats ner till mosOm furuskogen susar alls, så blir det nån sorts blues
Runt berg och dal och mo
det står en stadig stank av bier
Där kan du se dem ein und zwei
und stundom drei und vier
Det är tyskarna i Småland
Deutschelund och Deutscheloo
Som för Mark köpt mark
och Hult vid Hult
har slagit sig till ro
Det är tyskar som ur småländsk teg
har brutit sig ett hägn
Och nu går svällande och drällande
i hällande regn
En modern visa i EU:s spår från "Kolla klotet"
Visan om den ikne mannen
Det var en gång en iken manherr Gottmar Apoplex
Han hade gott om bråttom
och en påse sockerkex
Av dessa gav han fem var
åt små töser och sa: "Väx!"
och när ni vuxit upp
så ska jag bjuda er på sex!
Jag vet ingen som har lyckats luska ut betydelsen av ordet "iken",
men med tanke på visans innehåll är det kanske lika bra.
Varför är där ingen is till punschen?
Herr Patrik han föll i schaggsoffan alltmed en belåten dunsefter att ha fyllt buken sin med sju åtta rätters "luns",
tände en stor havanna nästan fetare än han själv,
stängde sitt jättegap
kring en ansjovisrap.
Sträckte sig över magen, fick ett punschglas uti sin hand,
ämnade skåla med sig själv för Kung och för Fosterland.
Fann hela kylarn torr och tom och punschen så gott som varm.
Fällde monokeln i sin harm och
vråla:
Varför är där ingen is till punschen?
Varför är där ingen is till punschen?
Varför är där ingen is till punschen?
Detta hände sig på den goda tiden,
den gamla goda tiden
då landet var en enda lycklig
- Leve Kung Oscar! -
idyll.
I pigkammarn låg Augusta både gammal och snäll och ful
huttrande uti fyra meter tyg som hon fått i jul.
Dörren flög upp och korsdraget förtog fotogenens glöd,
lampan var överflöd
Herrn var tillräckligt röd.
Isen! Augusta! röt han till så råttorna dog av chock.
Pigan hon svara, knäppande en vägglus ifrån sin rock
Iskarln har inte kommit hit, ej heller till mjölkaffärn!
Själv är jag lika brydd som herrn
och undrar:
Varför är där ingen is till punschen?
Varför är där ingen is till punschen?
Varför är där ingen is till punschen?
Detta hände sig på den goda tiden,
den gamla goda tiden
då landet var en enda lycklig
- Skål Moder Svea! -
idyll.
På snabbare tid än fyra bloss var Patrik utom sin dörr,
nu skulle iskarln lära sig en läxa som aldrig förr.
Han ropade kvickt en droska an och kastade sig däri,
kärran var vind och "skrallt",
hästen var blind och halt.
Kusken han sa att sme'n som lovat sätta en hästsko dit,
hade besökt en tandläkare som var förgjord av sprit
Trampborren hade missat och gått rakt genom mannens kind,
nu låg han dödssjuk på en vind -
Håll käft, karl!
Varför är där ingen is till punschen?
Varför är där ingen is till punschen?
Varför är där ingen is till punschen?
Detta hände sig på den goda tiden,
den gamla goda tiden
då landet var en enda lycklig
- Slå Dig för Bröstet! -
idyll.
Innan man hade hittat rätt på iskarlns gamla skjul,
hade rätt mycken lera sprätt på Patrik från droskans hjul.
Byxorna var besudlade av sopor och jord och träck,
arg var han som ett bi,
dörrn slog han huvet i.
Inne i dunklet såg han några barbenta magra glin.
Ett av dom sade hostande av oset ifrån kamin:
Mor är i stan och tigger så en brödbit till kvälln vi får,
far dog i kolera i går,
förlåt oss!
Därför är där ingen is till punschen!
Därför är där ingen is till punschen!
Därför är där ingen is till punschen!
Detta hände sig på den goda tiden,
den gamla goda tiden
då landet var en enda lycklig
- Leve Kung Oscar!-
- Skål Moder Svea! -
- Slå Dig för Bröstet -
idyll.
Visst är det fint med nostalgi!
Kampsång för tvehågsna
Upp till kamp allihop emot allade som tåga och käbbla och tralla
både i öst och i väst
Vet inte f-n vem som är bäst
eller främst eller sämst
Vem kan skilja dem åt, deras fjällhöga fanor
som fladdrar med stjärnor och en skära
Och allsköns plakat och standar
till ingen nytta de syns bära
I ett tåg de röda framåt vandra
I ett annat tåg så tågar alla andra
Upp till kamp emot dogmer och ismer
och mot lismer och plasmer och schismer,
mot flygel och kant och falang,
mot militärer och pang-pang!
Ge båd höger och vänster på fjällhöga tampen
och släng bort uniformerna på stampen!
Och tåga och sjung och få kramp
i vår fjällhöga kamp mot själva kampen!
En sång som väl aldrig riktigt blir inaktuell
Familjen som åt kläder
Det finns mångahanda märkeliga sederSäkert känner ni till familjen som åt kläder
Helgdagsrock åt far
Och söndagskjol åt mor
Och två par strumpor satte lillebror i sig
Sjunges efter alldeles för känd melodi